Feel the acid rain.

break the ice
 Y a rien, à part les secondes qui s’égrainent, le chant d’un clavier qu’on assomme de coups et le bruit métallique des menottes quand il bouge les bras. Les murs sont sales des cris, des larmes, des hommes et femmes passés là avant lui, la chaise encore tiède de la présence précédente. Et il s’en fout. Le mec dans le reflet de la vitre sans teint, avec ses bleus et sa lèvre qui saigne, lui sourit et il bouge la tête pour replacer une mèche qui le gêne, les doigts qu’il croise en attendant. Y a que ça à faire, il le sait. Il les devine derrière la vitre, à discuter, à râler, à s’indigner et peut être même à compatir. C’est Bo. Encore, qu’on doit se souffler dans la pièce qui n’existe que dans son imagination. Toujours, qu’on doit répondre, las. Le tic-tac de l’horloge s’affole, grince et le silence arrive maladroitement à se glisser jusqu’à lui, l’enveloppe d’une sensation qu’il connaît; celle d’être seul, d’être le poids des autres - ça lui permet de garder les épaules droites. Y a rien, à part l’odeur de café qui se glisse sous la porte, qui lui chatouille les sens et avant que la porte s’ouvre, il sait déjà qui va entrer, ce qu’il va dire, comment il va s’asseoir - sur le bord de la table, près de lui, pour lui donner l’impression d’être important, d’être quelqu’un d’assez intéressant pour qu’on veuille bien se pencher sur son sort - et à quel moment il va poser sa main sur son épaule. « Vous fatiguez pas, j’aime mon café sans sucre ni conseil paternaliste. » Il est pas méchant Bo, il se veut même sympathique, à éviter à son gardien de se tracasser sur les bons mots à lui coller dans le crâne, qu’il sait pertinemment qu’il ne retiendra que le temps que ça l’arrangera. Son disque-dur a pas une mémoire très importante, alors Bo il efface ce qui l’ennuie et il garde que ce qui peut vraiment lui servir, ça fait moins de soucis, ça demande moins de temps de réflexion et pour faire le tri dans ses idées, c’est plus simple. « Ta mère ne viendra pas. » Il veut ajouter un pas cette fois, comme si ça devait le consoler le pauvre gamin perdu, mais Bo il hausse les épaules en attrapant sa tasse de café pour en respirer les saveurs. Ça a beau avoir le goût de l’huile de coude, ou d’essence, l’odeur reste délicieuse. C’est plus réconfortant que de savoir que sa mère ne fera pas le déplacement, mais c’est pas comme s’il le savait pas déjà. L’homme, l’arme à la ceinture, soupire et Bo sait déjà, avant même que sa main vienne serrer son épaule, qu’il compatit. Pire, qu’il a pitié. Ça le blesse dans son ego, de vaurien et de misérable, mais il sourit quand même, faussement. C’est pas vraiment jaune, parce que Bo, il aime pas cette expression, lui qui s’est appliqué très tôt à bien brosser ses dents et qui n’a jamais eu de caries, alors il sourit pour faire plaisir. Pour donner l’impression à l’autre que son intérêt est touchant, alors qu’au final y a que ça main qui le touche vraiment. « Je sais bien que je devrais pas, mais.. Y a encore de l’espoir. Bo grince des dents. Il est tellement laid ce mot. Il veut tellement rien dire. Si tu m’écoutes attentivement, t’as le moyen de t’en sortir. »


Son regard. Vide. Le cliquetis du briquet, la flamme qui lèche le tabac roulé, ses pupilles qui scintillent du vide qui les habitent. « Touche pas ça Bo. » La fumée qui s’échappe. « Enlève tes mains de là, Bo. » La cendre qui se perd dans le tapis, dans les cheveux de Bo aussi. L’amour le brûle, du bout des doigts qu’il écorche sur les genoux de sa mère jusqu’à ses orteils qu’il rétracte. « Va dans ta chambre, tu me déranges. » Et la fumée, à nouveau, qui lui irrite la peau. Il lui bouffe son temps, son argent, sa jeunesse, sa beauté fragile et fugace. Il lui prend tout Bo et, elle, elle lui donne rien. Alors en plus des genoux griffés, de ses poches trouées et de ses bleus au menton, il a le coeur qui se gonfle de rien. Et ça fait mal, un coeur qui se remplit du néant. Bo c’est une supernova prête à exploser à n’importe quel moment. « Je t’ai dit de me laisser. Va-t-en. » Elle agite la main, comme on chasse une mouche, alors il part bourdonner dans sa chambre aux murs sans couleur, aux rideaux troués, un oreiller pour seul compagnon de jeu. Il a même pas la volonté nécessaire de s'inventer un ami imaginaire.
C'est triste.
Pourtant, Bo, il sourit.


Il aime pas ces murs, ils sont trop personnels, trop intimistes, y a du bonheur qui s’étale sur sa rétine comme de la confiture et ça l’écœure. Y a les cadres photos, sur le bureau, qui lui jettent des sourires au visage et, par un automatisme qu’il comprend mal, Bo il a envie de leur répondre, seulement, il sait pas trop comment faire. Les souvenirs de vacances le rendent nauséeux. On lui a dit que venir ici ça l’aiderait, ça le viderait de tout ce qui va de travers chez lui, de tout ce qui est plus en état pour le remplacer par des pièces neuves, huilées, qui grincent pas au moindre mouvement, au moindre battement. Pour le moment, Bo il a surtout la sensation qu’on lui jette à la gueule tout ce qu’il a pas connu. « Tu sais pourquoi tu es là, Bo ? » L’homme en blanc le regarde, il l’ignore un peu. Le regarder, l’appeler par son nom ou par son métier, c’est lui donner corps, donner vie à tout ce qu’il se passe ici et il préfère encore quand il sort de là, avec la sensation étrange que ça n’a été qu’un rêve au scénario un peu raté. « Pas pour refaire la décoration, visiblement. » Il est comme ça, c’est pas de sa faute, on lui a jamais rien appris d’autre qu’à montrer les dents. Ça le foutrait en l’air de se rendre compte qu’y a quelqu’un, quelque part, qui se soucie réellement de lui, avec sincérité et pas seulement par intérêt. Alors comme ça lui semble absurde, Bo il préfère montrer les dents, peut être que l’homme en blanc va se lasser, peut être qu’il va le laisser s’en aller plus tôt.. « C’est la dernière chance. Tu vas à tes rendez-vous, une fois par semaine et tu te pointes à cette adresse le reste du temps. Il regarde le papier sans trop savoir quoi en faire, les poignets encore endoloris des menottes qu’on lui a retiré quelques minutes auparavant. On me fera un rapport chaque fin de semaine, alors tiens toi à carreau sinon la prochaine étape, c’est de finir derrière des barreaux jusqu’à gâcher ta jeunesse. Crois-moi, tu veux pas de ça. » Il a seulement accepté parce qu’il pensait que ça serait facile, qu’il pourrait toujours mentir allègrement au type dans sa blouse.. Il aurait jamais cru que ça se compliquerait, qu’il devrait faire face à ce qu’il rejette le plus, à ce qui l’effraie. « D’accord.. Si tu devais changer quelque chose dans cette pièce, ça serait quoi. » Bo, il attend pas la fin de la phrase. Il attrape tous les cadres qui montrent autre chose que des diplômes et il les retourne, faces contre le bureau. Puis il soupire. Ça lui enlève un poids, ces bonheurs de famille figés sur du papier glacé. Ce bonheur qu’il a pas eu. Ce père trop occupé par ses matchs et ses collègues. Cette mère aussi apte à élever un enfant qu’un bulot. Il aime pas le bonheur des autres, Bo, parce qu’il les envie. Il aime pas l’étalage de la joie, l’étalage de la richesse, l’étalage de tout ce qu’il a pas au final. Ça lui fait mal et l’homme en blanc sourit, parce qu’il a compris. C’est son métier en même temps, Bo en attendait pas moins de sa part.


 « Tant mieux. Ça me fera de l’argent en moins à dépenser. » Ça cingle, ça fouette l’air et ça lui fait mal, quelque part, de l’entendre dire ça, sur ce ton ; à croire qu’à ses yeux, de toute manière, Bo il vaut rien. Bo il existe seulement parce qu’elle a eu un moment de faiblesse, parce qu’elle a cru deux minutes qu’en acceptant de porter l’enfant de son homme, il resterait, qu’il la couverait à nouveau du regard comme par le passé. Bo, c’était sensé être la solution, c’était supposé être le bébé réconciliateur. Il est quand même parti, quand le fils a été en âge de marcher et de parler; suffisamment pour prendre part à quelques étapes de sa vie, pas assez pour vraiment marquer sa mémoire. Y a un père, quelque part, Bo le sait, mais pour ce que ça lui apporterait d’en faire quelque chose; la carte de Noël lui suffit amplement. « Va chercher du lait. » Il sait pas s’il doit applaudir la capacité de sa mère à digérer les informations comme elle digère son verre de vin du soir, ou s’il doit la secouer pour la faire réagir. Il a envie de continuer ses études, lui, mais maintenant qu’il lui a craché au visage qu’il voulait plus user de ses sous pour un diplôme qui lui servira pas, à ce qu’il en dit, il regrette. Mais Bo il tient bon, quand il dit quelque chose il le fait. « Et ramène des oeufs. » Il claque la porte et remue la main, fasciné par la lourdeur des pièces, par la sensation de froid électrique qui caresse sa paume et en levant le nez, il sourit.
C’est le début de la fin.
Pourtant, dans sa main, y a le poids de sa liberté.


L’homme en blanc se lève, le pendule recommence à tourner. Bo l’a un peu oublié celle-là, perdu dans le silence, perdu dans ses souvenirs, dans ses rêves.
La porte s’ouvre. L’échange de banalités.
Puis son regard passe sur un visage.
Le sien.
Clope entre les lèvres, un air de défi quand elle le toise.
Deux perles sombres qui l'attrapent.
Sourire.